O Velho Eurico

O Velho Eurico é o ideal platónico de uma tasca lisboeta, até ao mais pequeno pormenor. A ementa é manuscrita. Os pratos não combinam uns com os outros. As doses são verdadeiramente enormes. Os preços são, sinceramente, absurdamente baixos. E a comida sabe exatamente como se tivesse sido feita por alguém que gosta de si — porque nesta salinha de Alfama, encostada ao Largo São Cristóvão, há boas hipóteses de ser mesmo uma avó a mexer os tachos.

Os pratos do dia percorrem todo o cânone da comida de conforto portuguesa sem qualquer pretensão e com o máximo de sabor. Bacalhau à brás, tudo bacalhau, ovo e batata palha enrolados num só. Carne de porco à alentejana, porco e amêijoas naquela improvável e deliciosa tradição de mar e montanha. Uma feijoada funda e reconfortante quando o dia pede. O que quer que apareça na folha manuscrita chega à mesa a fumegar e generoso, daquela cozinha caseira que restaurantes com o triplo do preço não conseguem fingir.

Não venha à espera de ambiente no sentido das revistas de decoração. Não há nenhum, e é precisamente esse o ponto. O que recebe em troca é o calor descontraído e sem glamour de um sítio que cozinha como as famílias portuguesas comem de facto, de portas fechadas. É barulhento, é apertado, é totalmente sem pretensões, e vai fazê-lo perceber porque é que os portugueses preferem comer assim a qualquer sítio mais fino.

Duas notas práticas: só se paga em dinheiro, por isso passe pelo multibanco antes de ir, e o prato do dia é sempre a escolha certa — é aí que a cozinha põe o coração. Venha com fome, venha com alguma paciência, e saia com a experiência mais autêntica de Alfama. É este o sabor de Lisboa quando ninguém está a representar para os turistas.